Previous Entry Share Next Entry
КЛЮЧ
storyofgrubas
Каждый камень булыжной мостовой улыбался мне своим, как оказалось незабытым узором. В голове вертелась песня Стинга - «Англичанин в Нью-йорке», а из груди мягким комом выпирала сладкая грусть. Я приближался к родному дому, в котором родился и вырос.
А мой неугомонный сынок, семенивший рядом, абсолютно не чувствовал… да он вообще ничего такого не чувствовал, его только и заботило – почему на четвертом уровне, монстров больше чем патронов?
Я решил как-то заинтересовать московского хлопчика ситуацией и перевести его на лирический лад:
- Ты представляешь - сорок лет тому назад, я так же ходил по этой мостовой, покупал хлеб в том магазине и устраивал штабики на этих каштанах.
- Папа, а там, в твоем доме, тебя кто-то узнает?
- Это вряд ли. Старики поумирали, а молодые родились уже после меня. Вон, видишь урну? У нее треснутый бок с заклепками. Как ты думаешь, сколько эта урна еще тут простоит? Год, Два? Пять?
- Ну, я думаю – полгода, год и развалится…
- А вот и нет, самое грустное, что она, на вид старая и никудышняя, но, как показала практика – переживет всех нас. Когда я был гораздо младше тебя - эта урна уже тогда стояла тут в таком же отремонтированном виде, хотя в ржавых заклепках, тогда еще можно было опознать гайки…
- Ничего себе.
- Не то слово. Людям кажется, что жизнь вечна и они бы очень удивились узнав, что какая-то маленькая пуговка, которая еле держится на ниточке, переживет не одно поколение своих хозяев.
Вот например, мой дом построили сто с лишним лет тому назад, когда Львов еще принадлежал Австро-Венгрии. Так вот он помнит, наверное, восемь поколений своих жильцов, а может и больше и меня в том числе. Да что там помнит, даже квартирные двери и то с тех пор не поменялись.
- Такие старые? А почему жильцы их не заменят?
- А зачем? Представь себе – толстые дубовые двери высотой в три метра. Они не хуже современных металлических, ну ты сейчас сам увидишь. Глупо такие менять. Мало того, в них еще старые, австрийские замки. До сих пор работают сволочи и еще сто лет прослужат пока дом не снесут…
Закрываешь замок и стальные штыри расходятся вверх, вниз и в стороны, как в сейфе.
А звук такой, как будто заряжаешь крупнокалиберный пулемет. Красота.
Единственный минус – большой ключ. Просто огромный. Весил, наверное граммов сто пятьдесят и в длину как карандаш.
Помню, мы их в школу на шее таскали, как Буратины. Даже дрались ими… Зато такой ключ невозможно потерять. Во первых сразу почувствуешь в момент потери, что стало легче дышать, а во вторых – родители убьют. Они скорее смиряться с тем, что из школы вернулся ключ без мальчика, чем мальчик без ключа.
- Папа, а это уже твой двор?
- О Боже мой… Да, Юра – это мой двор, а вот это мой дом.
- А что мы будем там делать?
- Не знаю, просто войдем в подъезд и выйдем…
Однажды, когда я был совсем маленьким, еще в школу не ходил и вот, как-то утром к нам постучали. Мама открыла, на пороге стояла дряхлая польская старушка, она поздоровалась и сказала, что родилась и выросла в нашей квартире.
Мы впустили ее, бабулька прошлась по комнатам и попросила затопить печку. Хоть на улице стояла летняя жара, мы зажгли газ.
Помню, старушка стояла прижавшись, грела свои маленькие сухонькие ручки об нашу печку и плакала…
- А почему она плакала?
- Вспоминала свое детство, ведь это была ее печка…

Мы подошли к подъезду, но он оказался наглухо закрытым на кодовый замок. Делать нечего, я позвонил в «свою» квартиру.
Из дома выглянул заспанный мужик моего возраста и я ничего не придумывая, объяснил нехитрую цель нашего визита.
Мужик качнул головой и впустил нас в подъезд.
- Юра, а вот это наша дверь.
- Да. Высокая.

Вдруг дверь знакомо лязгнув открылась и из квартиры на роликах выкатилась девчушка лет восьми.

Мой сынок внезапно зашипел:
- Папа, папа, у нее на шее ключ!

Я попросил у мужика разрешения посмотреть, тот улыбнулся и кивнул дочке:
- Гальмуй, доця, а ну дай малому, хай подывыться.

Это был не папин и не мамин, а именно мой ключ… Я узнал его по игривой завитушке на ухе.

Мой сынок деловито взвешивал на руке огромный ключ с привязанной за шею девочкой, а я чувствовал себя польской старушкой…



Да-а...
Время летит неумолимо...
(смахнул предательскую слезинку)

я даже не знаю, что сказать ... в конце рассказа просто остановилось дыхание. спасибо.

Очень трогательно.

У нас был подобный эпизод...

Моя прабабушка в 70-х решила найти свой дом. Их в 30-х раскулачили и выгнали. А дом остался стоять. Он же из лиственницы! Что ему сделается?

Напрягла она своего зятя - тогда мужчина в расцвете сил, обладатель "газика" типа "виллис". Приехали в ту деревню где они жили - нет дома! Нашли стариков, поспрашивали, выяснили - дом продали и перевезли сруб в другую деревню. Приехали туда - стоит! Бабушка сказала что ничуть не изменился...

Наша бабушка - как та польская старушка - походила по дому поплакала, поколупала стены с родными царапинами...
Вот у нас сейчас мечта найти его опять и сфоткать для семейного архива. Проблема в том, что зять, возивший прабабушку уже и сам умер и никто толком не помнит где ж они этот дом нашли.

Re: Очень трогательно.

А где стоял дом Вашей прабабушки?

Я, когда побывал под Иркутском в музее деревянного зодчества и крестьянского быта, узнал "страшную тайну": сибирские крестьяне ставили рубленные дома, в просторечии именуемые "избы" прямо на землю, без фундамента. Вместо каменного фундамента использовался нижний венец, он делался из "вечного дерева" - лиственницы. Но! Лиственница, оказывается, - дерево холодное, оно держит тепло гораздо хуже сосны. Поэтому остальные венцы клали сосновые.

Но деревянные дома и вправду стоят по 200 лет, "Что ему сделается?" - была бы крыша надёжная, да фундамент. И то, и другое нужно, что бы дерево не гнило. В качестве примера можно привести знаменитые Кижи. Лиственницы там точно нет, она дерево сугубо сибирское, а о. Кижи - это север Европейской части России, Онежское озеро.

Ностальгирую! Обязательно в отпуск съезжу в дом в котором родился!

Класс! Спасибо!

Душевно и знакомо. Спасибо!

История...
Штыри, расходящиеся вверх/вниз называются "по-умному" девиаторы.
Вот бы еще фотокарточку замка того посмотреть...

А вот если бы я написал "девиаторы", то Вы первый ответили бы - не умничай и будь проще :)

Замечательная история!
Только вот та урна, к сожалению, скорее всего не смогла пережить нынешнюю власть, ибо во всех городах, связанных с Евро-2012, поубирали почти все урны, воизбежание террористических актов.

Моя переживет, она далеко от стадиона...

Дааааа....Недавно как то забирала ребенка из садика и так солнце упало и запахло тополиными почками, все так сложилось как то....я вспомнила как маленькая с бабушкой ходила эти почки тополиные собирать в баночку, мне и 5 лет не было, даже всплакнула...

вах! классно!
есть такая старая мудрость, что не надо возвращаться туда, где был счастлив
но мне кажется, что она справедлива для тех мест которые сожрало время
а так ... свой ключ ... своё подьезд - путешествие в Прошлое

Тепло и ПРАВИЛЬНО получилось :)

Я тоже каждый раз чувствую себя "польской бабушкой", приезжая в Киргизию и заходя в родную квартиру - а там все по-старому, даже раковина так же низко прикручена, чтобы нам, детям, удобнее было умываться...
Спасибо за душевный рассказ!

А куда в Киргизию?

Эх, не надо было переезжать из такого мега-дома.

Если бы люди не переезжали из своих мегадомов, то не открыли бы америку, да и свободное место на потолке родной пещеры, кончилось бы очень быстро. Некуда лепить наскальные рисунки :(

?

Log in

No account? Create an account